***

Я еще слишком глупа и молода, что бы заковывать душу в печати,
Мой род не принадлежит к знати,
Что делает натуру автора поскромней...
А в жизни столько было идей. Не срослись,
Та и смелости, наверное, не хватит,
Что бы отчетливо прохрипеть желания...
А вопрос важный уж давно забыт
И цель забыта, и молитва избита, изменила свой смысл.
Снилось мне море, ты с бокалом красного вина, мыс.
То ли доброй Надежды, то ли какой-то другой...
Проснулась - а ты никакой вовсе и не герой,
Не моей сказки король, просто человек чужой.
Противно до тошноты. Нам кажется, мы с судьбой на "ты",
А она с нами, словно мы кости, брошенные на стол...
И не в везении суть. Тут бы опять удержатся, не сгинуть,
Отдохнуть. А судьба так хитро в ответ - нет,родная,
Испытаний еще маловато, этот удар за это, а этот за тот...
Слышишь низкие звуки уже и как мурлычет кот, и тишину,
Которая ложится эхом в пустой квартире,
Где когда-то кого-то любили.
Кто-то делал детей и хоронил близких...И от этих ультранизких
Мыслей не холоднее, не теплее, не искренне...
Слишком молода, но закована в печать социального прозябание.
Наверное, тогда, в минуты без сознания было четче видно решение.
А теперь, лишь в снах - вино, ты, разбитое сердце, мыс, вдохновение...
Терпение...Всему приходит конец. И кто любил искренне - остался без сердец.