Не душа, а открытая рана...

Не душа, а открытая рана,
И сочится алая кровь, -
Мы поэты устроены странно, -
Ты, читатель, - не прекословь.
Там, где вряд ли другой и заметит, -
Для поэта засека и шрам...

Потому-то и людям на свете
Мы, как путь, как дорога во ХРАМ...


Рецензии