Не душа, а открытая рана...
И сочится алая кровь, -
Мы поэты устроены странно, -
Ты, читатель, - не прекословь.
Там, где вряд ли другой и заметит, -
Для поэта засека и шрам...
Потому-то и людям на свете
Мы, как путь, как дорога во ХРАМ...
Свидетельство о публикации №112031909380