Другу

Ты уже давно меня никуда не зовёшь,
Не пишешь наивные письма, не выходишь в социальные сети.
О всех новостях, в том числе, моей жизни, теперь узнаёшь
От коллег в какой-то с унылым названием газете.
На все мои всплески и ленты смешных телеграмм
Отвечаешь подчёркнуто строго, как будто мы только знакомы,
И вновь отдаёшь предпочтение бабушкиным свитерам,
Что как ни крути, согласись, подозрительные симптомы.
Давай я тебя украду у прокуренных будней?
Встряхну хорошенько, куплю тебе сахарной ваты, зелёные кеды,
Нафотографируем множество кадров и выдадем что-то ещё безрассудней,
Чем тем муми-троллевским летом у парка Победы!
Без этих чудачеств мне как-то теперь небулатно и даже бескрыло:
Мне хочется слушать гитары, обвеситься феньками, бешено хохотать,
Кататься в трамваях, чему-нибудь вновь удивляться и удивлять...
Увы, без тебя это всё постепенно утратило силу.
Не знаю, зачем я тебе говорю то, что ты не услышишь,
Что, может, возникнет каким-то рабоче-газетным отрывком заблудшим
Мне помнится кто-то когда-то сказал, что хуже всего стихи пишешь,
когда ты действительно счастлив
надеюсь, что это окажется худшим.