Дорога

Уходит день, уходят годы,
И я спешу за ними убежать
Туда, где солнце,  где струятся воды,
И каждый руку мне готов подать.

Ребёнком был - порхал над полем счастья,
Безоблачное небо, солнца свет.
Не знал тогда, что в жизни есть ненастье,
Был сердцем матери от холода согрет.

Когда взрослее стал, почувствовал мерцанье,
В небесной дали краски чёрный цвет,
И где-то там уже в воспоминанье
Безоблачное небо, солнца свет.

Мой жребий пал, стою у трёх дорожек:
Одна чуть в гору – Правда, та, что вниз, -
Зовётся Ложью, а на ней порожек,
Перешагнул и покатился вниз.

Посередине тропка, та, что шире,
Иди вперёд по ней, ведь все идут,
Идут и думают, что легче в грешном мире
Идти и брать, ведь люди отдадут!

Как в старой сказке, встал, негромко крякнул,
Потрогал лоб, затылок почесал,
Со вздохом: «Эх!» - рукой по струнам звякнул,
И что-то дерзкое напел и наиграл.

Взглянул назад, прикинул то, что будет,
Коль поверну я в гору или вниз,
Подумал так: «Народ нас не забудет,
Коль будем в песнях  воспевать каприз».

И стал писать про веру, про разлуку,
Про тех, кто зол, кто верил в чудеса,
Но понял я только одну науку,
Что зря ждём счастья, глядя в небеса,

Что верим мы порой не в то, в что надо,
Рисуем идеалы мы не те.
И потому в душе пока прохлада,
Раскройте сердце, вы ведь не во мгле!


Январь 1988