Как краток век у сорванных цветов. Поэту

Как  краток век у сорванных цветов,
Так коротка жизнь признанных поэтов.
Их буйный нрав сменяют пируэты,
Застолья им дороже всяких слов.

Вот так и ты, незнающий,слепой
Все рвешься в бой,горячим слогом раня
И трепетно кричишь что ты живой!
А рамки,дело мертвых ,что у рая.

А что до выбора,так выбор есть всегда.
Служить народу,или тем кто выше,
Реши вначале это для себя,
Пока,пожалуй,будь немного тише.

Пройдет пол года,год, десятки лет ,
Умывшись ядом,встанешь ты на ноги .
Поймешь как жалок и ничтожен век,
И как ничтожно помыслы убоги.

Остынешь. Обессиленный, седой.
Ты поцелуешь руки те,что били .
Уста,что всех травили ,не водой ,
А словом, убивая ,надломили.

И счастлив будешь с ними за столом.
Поэт?Всевышний? Или Император?
Твоим ли восхищались мы трудом?
Молчишь теперь?А большего не надо...

Как  краток век у сорванных цветов,
Так коротка жизнь признанных поэтов.
Их буйный нрав сменяют пируэты,
Застолья им дороже всяких слов.