Поэт в России- больше, чем поэт. Е. Евтушенко

Меня Москва неласково встречала:
Воришка партмоне увёл сначала,
Потом безбожно обобрал таксист,
Поведав,что теперь такая жизнь.

Но длился день и после этой драмы
Мне двери распахнули божьи храмы,
Музеи и, конечно же, Арбат-
Приют богемных, ищущих ребят.

Здесь, на Арбате, я читала вирши
И, знаете, меня народ услышал
И оценил талант, в рублях, конечно,
Бросая в шляпку то орлом, то решкой.

Но лишь одна девчонка-побирушка
Глазами синими в мою смотрела душу.
А после, завершая весь сюжет,
Она спросила: "Значит Вы- Поэт?"

А я не знала...Я имела право?
Пусть мне кричали- бис, кричали- браво.
Тогда я не смогла ей дать ответ:
"Поэт в России- больше, чем поэт."

Поэт? Тогда ответственна за слово,
Которое сорваться с губ готово.
А не поэт- зачем же эти вирши?
Тогда ты просто клоун, клоун рыжий
И до тебя ей просто дела нет.

Но, детский взгляд, в котором веры нет.
В котором лишь вопросы без ответов.
Ответствуй ей теперь за всех поэтов.

Ответствуй-Почему она без крова?
И почему сорваться вмиг готова,
Увидев полицейского вдали?
И почему сердечко так болит,
И откликается на добрые слова?

И почему не мыта голова?
И почему, не справившись с судьбой,
Уходит мама каждый раз в запой?

С тех давних пор, когда сажусь за вирши,
Я вижу взгляд... Вопрос тот детский слышу.
Ответствуй же...Ответствуй ей, поэт,
Что ты несёшь? Надежду? Веру? Свет?
"Поэт в России- больше, чем поэт."