Забытый вокзал

Я стоял на заброшенной станции, которая раньше была конечной остановкой какого-то из маршрутов.  Сейчас о ней все забыли. Рельсы уже давно заросли мхом, казалось, что он всё больше забирал под землю старые шпалы. Рядом с полуразваленной лестницей, висело стёртое объявление с названием станции и расписанием.  Разглядеть, что написано, было невозможно. Станция, вместе с собой унесла и своё название. Поезда давно здесь не ходили, впрочем, как и люди.  Опустошенное место. Место, которое я любил.

Помню, тогда был июль 1946 года, на этой самой станции ещё кипела жизнь.  Встречались и расставались люди. Приходили из дальних городов поезда.  Я тогда был совсем мальчишкой. После болезни  у меня отнялись ноги, и я ездил в инвалидной коляске. Приезжал сюда,  даже не подозревая о том, что это место станет для меня самым родным и любимым.  В тот июльский день шёл дождь, что довольно необычно для наших мест. Я еле поднялся вверх по широкой лестнице, выехал на перрон. Людей было мало, они прятались под большой завесой станции.  Я боялся их, поэтому у меня никогда не было друзей, да и люди сторонились меня. Мои родители погибли на войне, я совсем не помню их.  Почему-то меня всегда тянуло на этот вокзал, здесь всегда была суета, и никто не обращал внимания на такого маленького человечка в инвалидной коляске. Я добирался сюда поздно вечером, когда тусклый свет от фонарей освещал одиночный перрон станции. Я подъезжал ближе к нему и смотрел вдаль. Всегда хотел выбраться подальше этого гнилого города. Я много мечтал. Мечтал о друзьях, мечтал о ногах, о том, что смогу гонять мяч или дарить цветы любимой маме. Но это было недоступно мне.
Я помню, что в тот день было необычайно тихо, я, как всегда доехал до края перрона и о чём-то задумался.  Помню, как услышал чьё-то дыхание. Рядом, на скамейке, сидел пожилой старик.  Он был стар и немощен, но глаза его были прекрасные и молодые. Знаете, есть моменты, которые ты иногда вспоминаешь, а есть моменты, которые ты не можешь забыть.  Я никогда не смогу стереть из памяти его взгляд - мудрый, молодой, гордый.
Шёл дождь, а старик не думал уходить. Казалось, что в этой жизни его больше никто не ждал. Я поймал на себе его взгляд. Я редко встречал людей, которые смотрели на меня со всей своей добротой и не отвадили глаз, как только замечали что я без ног.
С того самого дня, я часто встречал его там. Я знал, что хоть мы и не знакомы, но души, что внутри нас, давно уже нашли общий язык. Такое бывает. Ты не знаешь человека, но тебя тянет к нему и неважно, сколько ему лет, из каких мест он и как выглядит.
Спустя неделю мы познакомились. Он много рассказывал, а я слушал. Я любил его рассказы. Мы часами сидели на этой станции. С ним, я снова начал верить в людей, я научился ценить.…  Этот старик был единственный в моей жизни друг. Настоящий друг.
Чаще всего он рассказывал о своей жене.  Как он встретил её на этом самом вокзале. Как он приходит сюда уже много лет после её смерти, ведь у него тоже никого больше не осталось.
Каждое утро просыпаясь, я ждал вечера, чтобы придти, пожать руку ему и снова начать разговор. Я помню каждый его рассказ, каждое слово. Старик, часто говорил мне: «Этот старый  вокзал хранит в себе много историй. Он видел намного больше искренних поцелуев, чем на пышных свадьбах. Он слышал намного больше искренних молитв, чем слышали церкви. Знаешь, малыш, этот вокзал, словно живой человек. Когда-то он был всем нужен, он встречал людей и хранил в себе их переживания, не отдавая ничего взамен. Время идёт, люди всё чаще уезжают от сюда, забывая это место. Место, что никогда не забудет их.»
Эти слова глубоко засели в моём сердце. Я до сих пор помню ту интонацию его голоса и тот взгляд куда-то вдаль, куда-то намного дальше, чем  может смотреть обычный человек. Мой друг никогда не был таким как все.

Прошли годы. Старик умер. Я никогда не забуду, как ждал его тем вечером, а он не пришёл. Не забуду, как узнал о его смерти, и  как моё сердце превратилось в комок крови. С  того момента я перестал разговорить.  В 1952 году, я похоронил моего друга рядом с этим заброшенным вокзалом.

Сейчас, спустя  уже десятки лет, я часто прихожу к нему на могилу. Я верю, что он слышит меня, слышит мои молитвы и слышит биение моего сердца и знает, как я скучаю по нему.  Стоя на заброшенной остановки, которая раньше была конечной станции какого-то из маршрутов.  Я смотрел куда-то далеко, намного дальше, чем смотрят другие и я хотел лишь одного, чтобы когда я умер, меня похоронили рядом с моим другом.