А он весь такой изменяется,
Как будто бы скучно ему.
То снегом плюется, то, бедный, мается
С доставкой дождя на дому.
И пахнет он замечательно,
И вроде красавец весь.
Но как-то безумно старательно
Сбивает с себя эту спесь.
Он утром всё тянется, тянется.
Артериями на юг.
И ждет, что вот вот появится
Какой-нибудь лучший друг.
Цари его давно мертвые,
Лежат все в сырой земле,
Дома их эпох потертые
Стоят будто на столе
На ладонях его изогнутых,
Что над тысячами костей
Разгоняют двояко-вогнутых
Исполинством своих площадей.
Это он, и он каждый вечер
Возвращает всех по домам,
Зажигает оранжевым свечи
И поет колыбельные нам.
И наверно он очень уставший,
От своих благоверных дам,
И днями не живший, ночами не спавший,
Старательно веривший нам.
А мы? А мы просто любим
Его бесконечный покой.
Пускай он всегда таким будет,
Пускай, хоть и пусто порой.
Город
© Copyright: Тынц Штынц, 2012
Свидетельство о публикации №112031911228
Свидетельство о публикации №112031911228
Рецензии
Не бездарь вовсе, а поэт, каких на сайте - единицы, но все же есть они,
и вознесясь над шелухой, парят поэты, словно птицы!
Ирина Подосенова 31.08.2021 11:23 • Заявить о нарушении
и вознесясь над шелухой, парят поэты, словно птицы!
Ирина Подосенова 31.08.2021 11:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.