Вам

 Над уличным фонарем висит зеленоватая ночь. Жизнь лениво и медленно крадется через эту непробудную зелень, мягко ступая по снегу и оставляя в нем глубокие следы. Вот так же медленно, но верно карабкается боль от кончиков пальцев вверх по ногам, спине, по позвоночнику добирается до шеи и резко ударяет куда-то в глубь самого сознания, разрываясь и пронизывая все тело. Отдаленно подсознательно звучит только одно: ... Хотя нет. Уже ничего не звучит. Слишком сильно и гулко разносится в воздухе  у с т а л о с т ь . Когда нет сил преодолеть и нет времени избавиться от нее, остается одно - возвести в нечто обобщенное, всепоглощающее. В культ. Культ  у с т а л о с т и . Культ  б о л и .
Нужно сделать несколько шагов до кровати. Просто лечь. Неважно. Прикрыв глаза и откинув голову назад, почувствовать, как усталость окутывает каждую клетку теплом, а боль продолжает тонкими нитями проплетаться сквозь кожу по капиллярам. Исчезает скованность и напряжение. Странное чувство, тонкое, но без единого разрыва, начинает вырываться на свободу оттуда, где до этого пряталось. Из груди. Из плеч. Из сердца. Из легких. И вот оно. В него опасно проваливаться. С ним нельзя оставаться наедине. Ему невозможно противостоять. Это странная мелодия. Рваный диафильм перед глазами. Кадры из жизни и снов. Сначала ничего страшного не происходит..кажется. От ожога еще никто не уходил.
Выбор? Смешно. Покажите того, кто смог уйти от этого. И кто не изливал этого на бумагу обрывками строк и нескладными словами. Я замолкну. И ВЫ тоже.

Как намек.
     Как упрек.
           Как итог.