* * *
Поет Баян, льет чистых слов потоки...
Каким он был, узнают ли потомки?
Заботился ль, чтобы оставить след?-
Бумаги не было - греха печати нет.
* * *
В творенье высшее поверил и спокоен,
И может разум спать, наградой удостоен,
И утешаться, что в запасе вечность -
Признал начало, но не верует в конечность.
* * *
Обиделась и - в горести. Пройдет.
Возрадовалась - счастлива. Пройдет
Удача ли, потеря - все едино.
Достойно ли вниманья, что пройдет?
* * *
- Желаете ли сбыться,- спросил я у травы,
У рассыпи цветов, у неба синевы.
- А мы уже сбылись, - звучало мне в ответ.
Почто же цвет меня все не сбылсЯ, увы?
Беседы... В творенье высшее поверил...
© Copyright: Вадим Вохнин, 2012
Свидетельство о публикации №112031807340
Свидетельство о публикации №112031807340
Рецензии