35

Сквозь открытую форточку тянется воздух извне,
Пробегаясь по коже мурашками неприятными.
Я рисую зрачком завитки на бесцветной стене,
Оставаясь не понятой, или за гранью понятного.

В этой комнате пусто. А мой диалог с тишиной
Снова сводится к рифмам привычным, становится данностью.
Точно я раз за разом падая, бьюсь головой
Об углы бесконечные собственной глупой странности.

Ловко пальцы замерзшие спрятав под рукава
Мешковатой рубахи бесформенной темно-клетчатой,
Прирастаю к стеклу оконному взглядом, нова
Та картина, что вне, сродни лицам, случайно встреченным.

Я глотаю мороз, что врывается в комнату душную,
Ощущая, как горло царапает воздух сухой,
Выбиваясь из легких спазмами непослушными,
Оставляя прерывистый кашель, хрипло-глухой..

За спиною скребется навязчивое одиночество,
Что срослось с моей тенью намертво. Только свет
Не включаю теперь, мне так легче. Мне часто хочется
Знать что тени собственной рядом попросту нет.

В темноте неудобно глазам, в тишине - сознанию...
Но привычка ломает нормальность, стирая черты.
В сотый раз посылая анализ и самопознание,
Поддаюсь безысходности, и соглашаюсь на "ты"...