Gracia, Italia

Раннее утро, воздуха ландыш, светлой печали  гладенький катыш,
солнце лишь чуть согревает поверхность белого мрамора, капая нежность
мягких лучей, заполняя пространство, в ставни стуча, в тридевятое царство
крохотных принцев, верных  принцесс,  не понимающих чёртов прогресс.

Жизнь в промежутке между полуднем  и неоткрытой дверью в подлунный
мир, где века пролетают страницей, а у людей неизбитые лица,
пусть иногда и тяжёлые драмы жгли, унося души в адское пламя,
память веков возвращалась, как бес, из-под земли и от самых небес.

Только в стране не умели сдаваться, время несли, как любимую в вальсе,
пряталось горе в  пиний иголках, в вечных оливах  пряча пророков,
пили вино, что земля им рождала, хлебом от Бога радость вкушали,
пели, плясали, вдоль и вразрез, вдруг от Всевышнего капнет чудес.

Dolce Italia , viva e bravo,  ты на меня налетела, как лава,
смяла, снесла все преграды, пороги, словно любимая шепчет мне сбоку,
милый, люблю, погаси  эти свечи, гладь и целуй мои белые плечи,
твой навсегда, утираясь от слёз, в памяти счастье надежды и грёз.