диалог

-Кто он?
-Не знаю. Вроде хороший. Просто знакомый.
-Выглядит словно влюбленный.
-Возможно. Откуда мне знать. Искрит как провод оголенный.
-Мне аж страшно, что ты такая красивая. За что мне у судьбы тебя выменять? У меня нет ничего: ни дома, ни имени, ни бумаги. Что я могу предложить твоей маме за то, что такую красивую в Свет. За то, что тебе всегда двадцать лет.
-Сколько вы были знакомы?
-Не помню. Около года, а может пять лет.
-Вы часто встречались?
-Не важно. Не страшно одной с ним остаться однажды. Не страшно и вовсе не видеть его больше.
-И все-таки будь осторожней.
Мне бы хотелось тебя оставить. Не бросить. Людей не бросают. Оставить до лучших времен. Когда я смогу быть сильным, когда разрешу тебе полюбить меня. Когда разберусь в этих списках имен. И не стану уже никого писать в блокнот, потому что каждый второй из них – идиот. А теперь все равно.
-Куда он пропал?
-Наверно уехал. Город был не его. Страна не его. Он просто не знал, что внутри у него Лондон. Он ведь всегда был гордым.
-Ты не поехала с ним?
-У меня внутри Острова. Я не могу с ним никуда. Мне в нем тесно, ему во мне – скучно. Да и не звал никто. Все просто, как в искусстве любого жанра. Он так и не нашел в себе Эльдорадо.
-Жалеешь?
-Его - нет. Себя? Тоже. Боже, да как же можно. Мы не любили, о чем тут жалость. Те, кто не верит ни в одного Бога, ни в Кришну, ни в Будду, тому и Иисус не указ. Тем все равно на жалость, в них нет любви. Как они вообще умеют дышать. Ты не знаешь?
-Нет, я любима.
-Жаль.