Возвращаясь домой...

*   *   *

Возвращаясь домой, ожидаешь, что кто-нибудь встретит –
на вокзале, в порту, где-нибудь с чемоданом подарков,
но приходит транспорт и видишь, что только дети
встречают соседа… И думаешь: «Ах, как жалко…».

И глядишь, как баран, на ворота в чернеющий город.
Ничего не изменишь – одиночество учит терпенью,
ожиданию смерти, встречи с ангелом, чьим крылом распорот
был Икар. И это не вызывает сомненья.

Меж вокзалом и домом, как между собакой и волком,
спутав место и время, и адрес забыв свой в придачу:
ждешь – когда же откроется дверь и немая двустволка
прогремит в тишине, возвращая приезжему сдачу.

И бредешь с подарками к дому, где только тени
и живут, сохраняя все ранее сказанное тобою,
включая скопление глупых мыслей и дребедени,
но ни тени, ни мысли двери тебе не откроют.

И никто не окликнет тебя на пороге у дома –
твоего ли, чужого. Собака твой спутает запах
за кусок колбасы и признает в тебе знакомого.
И обнимешь ее, согреваясь в мозолистых лапах.