Под вуалями сотен туманов

Под вуалями сотен туманов
Истекла  моя стылая кровь.
В ней , как в рокоте спящих вулканов,
Зарождается чья-то любовь.
Нет. Ее не узришь ты очами,
Не расскажешь, срываясь от слез,
Как роднилась она с палачами
Беспощадными чарами  грёз.
Нет. Ее ты не выразишь в речи,
Да и чувства подобного нет.
Оплавляя последние свечи,
Она пьет ослабевший рассвет.
Ты о ней так легко не напишешь,
Осчастливить не сможешь мирок:
Она скрыта в отчаянье Ницше,
В безнадежье размытых дорог.
В ней рыдают, но не от печали,
С ней поют , но скрывают  о ком.
Она- тонкая  нить жаркой стали,
Что под сердцем скрутилась клубком.
В ней сжимается разум бездомный,
И срывается воплем душа.
А она словно вечность бездонна,
Как отравленный бриз хороша.
Накрывает в своей  полудреме,
С корнем вырвав реальности суть.
Что бы ты , отойдя от истомы,
Рвал в прозренье болящую грудь.
Стала горечи полною чашей
Невидимка- безумья полна.
За пределом сенсорики нашей
Прежде рая возникла она.
Я ж  плачу тебе  болью и кровью,
Ты- испившая жизнь моих слез!
Нет ,не ту называют любовью,
Что легка под туманами грез.
Что теплА, невесома, воздушна,
СотканА из священных молитв,
Та ж любовь, что была многодушным
Порождением внутренних битв.