Смерть поэта

Черствый ветер бьет мне в глаза,
Слезы капают и ясно одно-
Будь хоть смерч, хоть гроза -
Мне уже будет все равно..

Я медленно умираю от раны,
Что на душе моей гноиться.
Да, провалились мои планы,
И что? И никому не сниться..

И никому не сниться сон,
О том как я писал про это.
Какой изорванный шаблон -
Жил как мудак - умру поэтом!

Да, кровь остынет в моих жилах,
Да, я вкус жизни потерял.
Но как мне быть? Уйти не в силах!
Я ведь еще не написал..

Не написал шедевр, БОГИ,
Я ничего еще не написал.
Мои стандарты очень строги,
Я не сказал, я лишь шептал..

Нет, я буду жить как силуэт,
Я буду хвататься за слезы.
Пока не создам свою завет,
Пока не воплощу свои грезы.

Я страдаю от пустой любви,
А кто от нее не страдал?
Слуги, воры, торгаши, короли..
Но кто от нее умирал?

Лишь мне уже понять дано,
Что часть души я Ей отдал.
Но умирая я понял одно -
Я так о чувствах ей и не сказал..

УБЕЙТЕ меня, ну УБЕЙТЕ,
Я сам из жизни не уйду!
Душу мою, прошу, пожалейте,
Гореть мне и так в аду.

Я не напишу свой шедевр,
Я убил свой мнимый талант.
Я  не напишу его, NEVER!
Я лишь больной дилетант.