Они отмеряют время неделями до субботы,
Твердят тебе то, чего ты не хочешь знать
Они тебя берегут, спеленывают заботой:
Чем шире твои объятья, тем легче тебя распять.
Ты дышишь снами, фантазиями, дорогой,
В твоем рюкзаке – палатка, в руках свирель,
Твой воздух наполнен песнями и тревогой,
Что, впрочем, понятно, если в душе – апрель.
В тот миг, когда ты достроишь свою вавилонскую башню,
Когда до стены, до края, дотянешься, чтоб взглянуть,
Увидеть, к чему пришел, когда, не послушав старших,
Пустился однажды в единственно верный путь…
Там будет море. Пустынный скалистый берег,
(Картинка дробится, словно со старых дискет),
Мольберт, обращенный к солнцу, ветер, цветущий вереск,
И мальчик, барашка рисующий на песке.
***
© Copyright: Марина Мухачева, 2012
Свидетельство о публикации №112031810243
Свидетельство о публикации №112031810243
Рецензии