Мне одиночество Души,
Уж не выкручивает руки,
И я в молчании слышу звуки,
И кто-то шепчет мне: Пиши ...
Пусть это близко всё к безумству,
Но научились мы искусству:
И ненавидеть, и любить,
Страдать, смеяться, слёзы лить,
Легко с друзьями расставаться,
И покупать, и продаваться,
Сжигать Свои противоречья,
Тем нанося Себе увечья.
Но Вас прошу меня Любить,
И все оставить подозренья,
И если можно не забыть,
В минуту яркую Прозренья.
Хоть я и Свет, и Ваш герой,
Свои я слабости имею,
Я как и многие порой,
Пред слабой Женщиной немею.
Окаменею, замолчу,
Стараясь в страсти не забыться.
Вдруг поднимаюсь и лечу,
Но сон пройдёт ...
И я не птица.
Так сон смывает подозренья,
Стараюсь быть в его скольженьи,
Как будто в зеркале души.
И кто-то шепчет мне: Пиши...
Пиши, стреляя птицу в лёт!
Пиши, ведь это не пройдёт!
Пиши...
© Copyright: Юрий Тукин, 2012
Свидетельство о публикации №112031709675
Свидетельство о публикации №112031709675
Рецензии