С Луной на волоске

С Луной на волоске

Мои стихи от музы-истерички,
Которая приходит по привычке,
Когда сажусь в ночную электричку
И складываю руки на груди.
Они – мои монахини-сестрички,
Похожие на тлеющие спички,
Они – моя последняя отмычка
К дверям, в которые уже не постучим.

Ни дневников я не пишу, ни шуток,
Ни публицистики, ни басен-прибауток,
И в небе если вижу стаю уток,
Об этом тоже нечего сказать мне.
Я с детства путал дни и время суток,
Похлеще задвигал, чем Мартин Лютер.
Касательно друзей и проституток –
Я их объединил в одном стихе.

Вымаливая рифмы, строки, строфы
И стилистические, речевые тропы,
Одним вопросом задаёшься: кто ты?
И отвечаешь иногда себе.
И в каждом слове подставляешь профиль
Свой левый, вслед за правым. Чёрный кофе
Американо – твой последний морфий,
Когда приставишь сам себя к стене.

Мои стихи – не графоманский почерк,
Не журналистская бадья, не автоочерк,
Не знамя петушиное, не кочет, –
Последняя инстанция в суде,
Где замертво присяжные гогочут
И в той же степени свои отводят очи,
Когда в свидетели я вызываю Ночи,
Мной проведённые с Луной на волоске.