Я проживаю...
Своё время,
в таком-то городе.
Утро среди
васильевских
строф и рифм,
вечер –
сладкий дым
самойловских вихор,
ритм
взмахов крыла птицы.
Снится?
Обычный
мартовский slow motion,
снег прошлогодний.
Вот что:
не я проживаю...
Город проживает меня
и двести с лишним (?)
тысяч жизней.
Тень ото дня
липнет, ложится
на отзимовавшие лица,
целует жадно,
но отстранённо,
грубо,
в улыбку
мешает вытянуть губы.
Домов неровные зубы
перемалывают –
незаметно для глаза –
не кости, но хуже:
тысячи тысяч историй.
Малые центры
Вселенной
варятся в серой жиже,
закрытые на замки.
Выйти да крикнуть:
“Вы же
все изработанные дураки!”
Выпростать всё,
вскрыть нарыв
острым скальпелем крика.
Кто примет в себя надрыв,
такой непомерно тяжёлый,
дикий?
Не остановятся
ни на миг
челюсти старых домов.
Для них
уже привычен крик
тех,
кто боится зубов.
Зубы города
© Copyright: Илья Федотов, 2012
Свидетельство о публикации №112031706270
Свидетельство о публикации №112031706270
Рецензии