Стиходевочка
Бумага, черные чернила,
Я знаю, истина в вине,
Ты эту тайну мне открыла.
Свиданья вечером, прогулки,
Цветы в прозрачном целлофане,
Петляли змейкой переулки,
И растворялись мы в тумане.
С улыбкой солнечно-небрежной
С потертым томиком Шекспира
Ты мне читала ночью снежной
«Макбет», что больше всех любила.
Я слушал, я внимал со страстью,
Я пил вино и до рассвета
Я знал, что хуже нет несчастья,
Чем первый луч дневного света.
Ты убегала, пряча взгляды
В огромный шарф, угрюмо-серый,
И отравлялось утро ядом
Моей мечты, такой несмелой.
Я не догнал, не взял за руку
И не вернул в свою берлогу,
А ожиданье стало мукой,
Ты выбрала свою дорогу.
Ушла, наверное, навечно,
Ты унесла с собой веселье,
Кому-то новому беспечно
Стихи даруешь, песен зелья.
А предо мною лист белесый,
И не ложатся строчки ровно,
Весенний дождь стекает косо
По крыше старенького дома.
10.03.2012
Свидетельство о публикации №112031608120