прочерк

такая нелепость.
мы каждый раз верим,
что в этот раз навсегда.
когда все закончится,
вряд ли услышишь,
как из крана течет вода,
как обрывки остывших чувств
растворяются в шрамах.
тебе что, правда мало?
всей этой боли,
застывшей под кожей.
он тебя просто уничтожил,
зарезал без слов и ножей.
он ничей.
он правда никому не нужен.
только, когда уйдет,
становится хуже.
и нет больше общих ночей.
нет его ловчей,
и тех, кто мог оставлять ключи
на верхней полке,
становится меньше.
приуменьшим.
он уходит.
и руки словно иголки,
а ты стоишь,
глупая такая,
и просишь его «не молчи».
не кричи,
он вряд ли тебя услышит.
другими дурочками дышит,
и просит, намекая:
«ты не жди, я вряд ли вернусь, родная».

я же без тебя слепая.
я же едва оправилась от прошедшего..

он –ушедшее.
и быть без него – курьезно.
к тому же.. ужасно слезно.
вот видишь,
нет ничего вечного.
ты меня сполна обеспечил
счастьем
и
бредом прочим.

я запомню тебя беспечного.
и на нашей истории тихо поставлю прочерк.