Про это

           Любовь. А что такое любовь? Наверно, это, когда грустинка прячется в смеющихся глазах. Когда человек перестаёт искать смысл жизни, но не потому что он его обрёл, а потому что не нужно придумывать какой-то высший смысл ежедневной суете, когда приходит её величество любовь. Это просто безумно: притворяться, что ничего особенного не произошло. Так... небольшой пустяк... кто-то встретил свою любовь.
           Она не помнит, кто и когда рассказал ей эту чудную сказку про Любовь. Что в ней было такого особенного, что она так запала ей в душу. Кто был тем искусным рассказчиком, который прельстил нескончаемым поиском Его. Но, давайте посмотрим, как часто относятся к её Величеству.
           Многие мужчины считают свой брак случайным совпадением несвязанных обстоятельств. Они свято верят, что на месте их жены с лёгкостью могла оказаться любая другая женщина. И только женщины, где-то глубоко в генетической памяти носят древнее знание женщин - проматерей о том, что людей соединяет какая-то высшая сила и совсем не просто так. Мы все пытаемся найти ей объяснение, проверить её, а она терпеливо ждёт, когда мы будем её использовать. Но вернёмся к героини нашего рассказа.
           Она снова читает Cosmo и наносит модный макияж этого сезона. Эти краски, эти оттенки создают образ. В нём и женская печаль, и горечь, и надежда. Бросающаяся всем в глаза своей непохожестью, она держит спину прямо и гордой походкой даёт всем понять, что в её жизни всё прекрасно.  Её замечают мужчины и хотят покорить своей воле, дать понять, кто здесь хозяин. А она лишь двусмысленно улыбается, позволяя до поры до времени сохранять иллюзию, что им это удаётся. И продолжает играть в кошки-мышки, где мышки уверены,  что они кошки.
           Этим вечером ей "беспричинно грустно", потому что вечно контролирующий всё разум твердит, что сильные не ведают печали. Они как самозаводные механизмы: натягивают пружину и послушно идут вперёд, будучи убеждёнными, что всё, что их не убивает...
           А ведь что-то умирает и, когда так происходит, остаётся лишь обложка. Нас плавно тащат по конвейеру на мясорубку и все завидуют блестящей ленте, твердя, что мы преуспеваем в очередном мегаполисе. И наш "наивности образчик" боится посетить кладбища своей мечты, ведь зловонье цинизма как преданный смотритель тщательно охраняет их. Она продолжает пластмассово улыбаться.
           Друзья и близкие, конечно, пытаются помочь. Но разве им передать ту тоску, когда твой любимый, беря тебя за руку, находится дальше, чем все видимые горизонты. Лёжа на одной кровати, спиной друг к другу, она чувствует, что их разделяет просто океан непонимания. Её сердце, мёртвое и бездыханное, разорвавшееся от тоски одиночества вдвоём, всё ещё пульсирует по инерции.
           Ей часто говорили, что клин клином вышибают. Что ж, ей понадобится осиновый, потому что Он уже высосал из неё всю тягу к жизни, весь трепет души, всё убежище иллюзий. Но это не конец. И даже не трагедия.
           Однажды пройдёт сильный ливень, лёгкая дурманящая дымка воспарит над землёй и так радостно запоёт птичка-невеличка, что ей почудится, что что-то проснулось к новому рассвету, свежему ветерку и беспечной радости настоящего момента. С лёгкой улыбкой и благословением она отпустит прошлое на все четыре стороны и забудет подумать про завтра и послезавтра, окунувшись в Настоящее, в то, что никто у неё не отнимет и не омрачит, потому что она так решила. Теперь выбор подмосток реальности остаётся за ней, а значит она сама решит, когда быть "закату солнца вручную".