Пальцем рисуй на холсте
Своей проебаной молодости
И будем считать, что нет
Тех дней, от которых холодно,
Хотя вспоминаешь лето.
Где-то кружится в небе ночном
И режет глаза комета
Твоего будущего, вниз скользящего
С какой-то злой пустотой в глазах,
Похожих на блюдца с чаем.
Скажи, ты считаешь, ты виноват,
Ты считаешь, ты мог сделать лучше?
Зачем вообще винить слова
И людей, если это все - случай,
И так случилось, что ты попался...
На горлышке бутылки танцем
Кружатся блики солнца.
Мы еще так молоды, мистер Джонсон,
Что нам никогда не поздно.
Молоды?
© Copyright: Фролов Николай, 2012
Свидетельство о публикации №112031611033
Свидетельство о публикации №112031611033
Рецензии