Валерочка

Я до сих пор по привычке читаю и твой гороскоп тоже.
Прошла всего неделя, а кажется, что лет сорок.
Я до сих пор ощущаю мурашки тепла по коже,
Я до сих пор поджигаю оставшийся в щелях порох.
И пусть меня разрывает холод и дрожь под утро,
Я все равно не стану тебе больше писать.
Пусть в родных стенах мне больше не так уютно,
Я больше никому не позволю солнцем себя назвать.
Я буду хранить от ветра твой светлый внутренний мир,
Буду кровью своей платить, отдавая себя по капле.
Я буду гореть и таять, как сладкий на солнце пломбир,
Но не дам ему умереть в этом жалком спектакле.
Я до сих пор сочиняю тебе стихи свои странные,
И до сих пор считаю, что тебе интересно все это знать.
Все эти встречи, прогулки. Такие желанные,
Но не под этим небом и не мне тебя целовать.
Я буду хранить наши с тобою личные тайны,
Как будто это тебе еще важно, ты сделай вид.
Я буду считать, что все наши встречи просто случайны,
И твой голос при встрече не от волнения дрожит.
Я сделаю вид, что не вижу, как ты часто порою смотришь,
Как следишь за каждым движеньем и словом моим.
Я сделаю вид, чтобы только лишь знать, что ты помнишь,
Что я все же нужна, как не буду нужна другим.
Я тихонько тебе улыбнусь, словно бы всем, но ты все понимаешь,
На минуту всего, но я снова стану самой счастливой.
На минуту всего, но мой взгляд на себе поймаешь,
На минуту я стану снова твоей любимой.
Вспышка яркого света, за нею идет пустота и тьма.
Отвернешься, словно я для тебя враг и чужая.
И меня среди марта охватит вдруг снова зима,
Когда я увижу, как нежно обнимет тебя другая.
И я отвернусь, словно никогда я тебя не любила,
Отвернусь на встречу улыбкам чужих людей,
И пусть они думают, что я тебя позабыла,
Я буду тихо просить у Бога побольше таких вот дней.