Этот мир не такой уж точный, если всматриваться издалека:
Поезд мчится, в нем обесточен проводник и твои слова.
Каждый вздох нарушает осень, словно просит ее грозу,
Под субботой роняет оземь замерзающую слезу…
По дороге скользит небрежно утихающий фонарь,
Все побрито к зиме, конечно; на деревьях пугает марь.
Я старюсь унять тревогу, больно режется где-то в груди…
На четырнадцать дней в дорогу оставляешь свои ключи.
Этот мир не такой уж точный
© Copyright: Мария Хмелева, 2012
Свидетельство о публикации №112031506494
Свидетельство о публикации №112031506494
Рецензии