Памяти отца...

   
    45-й год, конец Германии...
    Счастье-то, утратам вопреки!
    И от радости и горя пьяные
    ехали домой фронтовики...

    Кто на костылях идёт, сутулится,
    кто с пустым вернулся рукавом,
    а сосед Вадим с передней улицы
    чудо притащил - аккордеон !!!

    Там линейка белых клавиш ровненько,
    перламутр, малиновость мехов -
    эта европейская диковинка
    поразила местных пацанов...

    На крыльцо, до белизны отмытое
    сел Вадим, попробовал басы.
    "Я ещё привёз самоучители,
    их на русский бы перевести..."

    Паренёк с руками узловатыми -
    ( всю войну пахал за мужика):
    "Дяденька Вадим, сыграю, дай-ко мне,
    без самоучителя пока..."

    Чуть дыша, парнишка очень бережно
    чудо то трофейное прижал,-
    пробежал по клавишам, - и верите?
    на аккордеоне заиграл !!!

    Брови у фронтовиков насупились,
    ласково аккордеон звучал...
    Все умолкли, музыкой заслушались,
    как бродяга едет за Байкал...

    И махорка из кисета сыпалась...
    "Вот талантлив парень, вот стервец!
    Жаль, учиться пацану не выпало...."


    Этот парень - мой родной отец...