"И сам не понял, не измерил,
Кому я песню посвятил"
А. Блок
1
Писал он что-то, торопясь,
Повисла вдруг рука устало,
Она ему вдруг отказала...
Стихов причудливая вязь
Оборвалась.
Но что-то важное безмерно
Хотел ещё он рассказать!
О жизни? О любви? Наверно;
Но руку снова не поднять.
Взгляд вдаль куда-то устремился,
Туда, где быть он так мечтал,
И пульс ещё неровно бился,
Готовя новый старт начал.
2
Сколько поэтов на земле!
Поёт душа их, словно птица,
Крылатая, она стремится
За облака в осенней мгле.
Когда на небе солнца нет,
Она поёт, о чём не зная,
И ввысь куда-то улетает,
Туда, где тихий мягкий свет.
Поёт поэт, не ведая о чём,
Порой о чём-то вспоминая...
А Время над его плечом
Свой держит серп, легко вздыхая.
О чём он думает? О чём?...
Смерть поэта
© Copyright: Дмитрий Пухов, 2012
Свидетельство о публикации №112031506015
Свидетельство о публикации №112031506015
Рецензии