Приснилось мне, что он еще живой.
Лежит одетый, вроде бы больной.
Его я по наивности спросил
Ты почему не там, ведь уходил?
И он ответил тихо, не хрипя.
Не стала пухом мне еще Земля.
Я обречен и в этом все грехи.
Я душу всю расстратил на стихи.
Мильены километров голосов
На пленках, не считая проводов.
Жалей теперь об этом, не жалей
Из песен себе сделал мавзолей.
Мой голос без души не проживет,
Тем более она еще поет.
Мы говорили долго, не скорбя.
Я про него, а он не за себя...
Потом проснулся, сел и написал...
И от души кусочек оторвал.
О Высоцком
© Copyright: Заки Ибрагимов, 2012
Свидетельство о публикации №112031504604
Свидетельство о публикации №112031504604
Рецензии