Кровь поэта
Он упадёт в сыпучий снег.
По головам, как будто обухом
Такая весть для русских всех.
Какой - то нерусь, Боже правый?
Как допустила это власть?
Лежит и ныне снег кровавый
Там,где из раны кровь лилась.
Её следы на сочных травах
На листьях клёнов, на воде.
Мы знаем правых и неправых,
Но нет свидетелей в суде!
Свидетельство о публикации №112031501738