Крик души циника

Изысканно на подоконнике расставив ноги,
В футболке из Лондона, в шляпе как истинный mister,
Топлю в кофеиновой чашке сомнения и больные тревоги,
И напеваю Битлз, МакКоя и Чарльза как истинный хипстер.

А внизу подо мной что-то кипит, бурлит и бьет, как подводный ключ.
Кажется, кто-то еще называет эту эквилибристику "жизнь".
Надеюсь, всем вам на "горьком дне" перепадет свой луч,
И выведет из собственной лжи.

Я слушаю вас, улыбаюсь, злорадно хихикая.
Мне ваши свободы общественные, поверьте, не по нутру.
Сама по себе идея вашей свободы дикая,
Когда вы стоите свободно раком, продуваемые на ветру.

И такие красивые, сверкают ваши зады как фальга от фантиков,
А внутри бесконечная серая и мутная гниль.
Я бы была миллиардером, если бы мне платили по центу за бантики,
Повязанные на крестах ваших свободы достигших могил.

Презирая стандарты и стереотипов призмы,
За ваше здоровье ломаю термометры и выпиваю ртуть.
Я умру красиво - от отравления эгоцентризмом.
Возможно об этом вспомнит кто-нибудь когда-нибудь.