Исповедь поэта
Просто холодно – вот и дрожу.
В скольких судьбах я что-то значу?
А сам чьей судьбой дорожу?
И не скрою, казалось порою,
Что я лучше, умнее других,
Наделен утонченной душою,
Раз в страданьях рождается стих.
Я ведь думал, что черные строчки
Заменяют тепло нежных глаз.
Оттого в моем сердце лишь точки
После каждой из брошенных фраз.
Где, любовь, ты, моя синеокая?
Кому стираешь иль варишь обед,
Вспоминая потом, одинокая,
Как звал музою пьяный поэт?
Поиграл я и вами, потешился,
Златоглавые мачты полей…
Привязалась тоска, хоть вешайся…
Да не станешь уже мертвей.
А на паперти черные галки
Исклевали всю душу, галдя.
Мне порою, Господи, жалко,
Что я не верю в тебя!
2011
_______________________________
иллюстрация автора
Свидетельство о публикации №112031510343
Филипп Шидловски 23.04.2015 13:56 Заявить о нарушении