Записки одного психа

В холодной палате, где скука — подруга
Ударит по нервам, как кровь во вискам,
Пройдёт медсестра, эта глупая сука,
И рявкнет глумливо: «А ну, по местам!»
Укол в ягодицу. Эх, мама — нирвана!
Заботы такой здесь никто не просил.
Затянется малость душевная рана.
Нет лучше лекарства, чем аминазин.
Дыхнет перегаром и голосом тихим,
Но ровным и громким у нас в головах:
«Ну что? Успокоились граждане психи?»
И есть её правда в безумных устах...
В глазах потемнеет, реальность отбросит
Куда-то туда — лет на десять назад.
На рынок, где милая девочка просит
Пятнадцать рублей у двух пьяных ребят.
Один, наклонившись, на детское ухо
Бросает две фразы. Девчушка бежит.
Они догоняют и тащат за угол...
Она же в соседней палате лежит...
А вот и Любаня, нормальная баба!
Мы с нею частенько беседы ведём.
Её потрепало, как нас всех не слабо,
Ведь дочка решила продать её дом.
И мать подсадила тихонько на стопку,
Любаня, увы, всё ж сдалась — запила!
Нашла, видно, дочь к маме тайную тропку,
А потом её быстро в психушку сдала...
На миг я проснусь. Я стою на аллее.
Отраду пытаюсь скорее дождаться.
И тут СМС: «Не приду. Я болею.
Я тут решила — нам надо расстаться!»
Потом я звонил. Она не отвечала.
И в ванной холодной я сделал надрез.
Больница немного меня откачала.
И тело воскресло. С душой или без!
Мы жизнью поломаны, скованы, прокляты,
И жёлтой печатью придавлены вами.
Вы прячетесь ночью за грязными окнами,
И давите массой тугие диваны.
Пугаетесь жизни. Торнадо и вихри,
Убийства подобных себе вас пугают.
Так кому же подходит понятие — психи?
Уж точно не нам, хоть нас так называют...