в жизни осталось так много вещей.
много сложных и мало простых.
вроде целой казалась она, но уже
осталась лишь тройка седьмых.
проще сделать все то, чего точно не нужно,
а вот мозгом подумать, зачем тебе лужи
разбитых надежд и недосказанных сказок?
вечерний поэт, такой же как я, взошел на балкон,
и увидел там смерть и конец всего, во что был влюблен.
всех своих исписанных болью тетрадок.
я, как встарь, возвращаюсь к началу и вновь,
не желая слушать, как сердце гоняет в артерии кровь,
посижу у окна, в подоконнике мысли я спрячу.
не скажу, что мне жизнь моя не мила,
я ведь сам по себе - не точенная Богом пила.
и себе я у неба кусочек от счастья небесного клянчу.
14. 03. 12 три седьмых
© Copyright: Пааво Хархомакинен, 2012
Свидетельство о публикации №112031405797
Свидетельство о публикации №112031405797
Рецензии