Каллы

Жил-был поэт, его не замечали,
Он был одинок, без подруг, без друзей.
Стихи его были всегда о печали,
О всем том, о черством, что есть у людей.

Бумага чернела у него под пером,
Казался весь мир для него обреченным
И перестал замечать он давно -
Разницу между белым и черным.

И жить помогала ему лишь она,
Та, что приходила к нему между строк,
Та, что прилетала к нему в его снах,
Та, что не давала ступить за порог.

Жил-был поэт, его не замечали,
И сам он не сильно людей в жизни любил.
Но писал о любви, лишь одну представляя,
Ту, что сможет счастье ему подарить.

И в парке однажды увидел её,
Она даже не шла, она словно летала,
И понял тогда он - что он ничто,
Она же - одна этот мир осветляла.

Не мог он решится, и к ней подойти,
Но просто мечтать - для него было мало.
И он ей прочитал оду любви,
И он ей подарил прекрасные каллы.

Улыбнулась она ему глядя в глаза,
И в глазах тех печали до сих пор нет,
И с тех пор не писал уже никогда
О грусти стихов счастливый поэт...

14.03.2012г.