Дорога на Икстлан

"Эх, тройка! Птица тройка,
кто тебя выдумал?
Знать, у бойкого народа
ты могла родиться,
в той земле, что не любит
шутить, а ровнем-гладнем
разметнулась на полсвета,
да и ступай считать вёрсты,
пока не зарябит тебе в очи". (с)
Кто-то из мёртвых.


Звени колокольчик под тройки дугой – мы едем,
ретируясь ввысь по проложенным к небу тропам,
снега впереди позади пустота и ветер,
ну, а по-другому не сможешь уйти – не пробуй.

Не пробуй на вкус: ни рыданий, ни зла, ни плети;
не рви своё сердце, а также не смей пытаться
чужое изъять из груди. Если ты заметил
мы едем подальше от этих галлюцинаций.

Твоя инкарнация в жёлтом, моя, при свете,
похожа на плотную завесь над сон-рекою,
течение плавно её и глоток приветлив,
но дело не в том кто есть ты, и не в том какой я.

Не в том, кто на шаг впереди, кто приходит третьим,
смотри наугад, ну а если заметишь, вон там,
пылает пожар на снегу, притворись, что бледен,
что мел это сажа, что нет на пути Архонта.

Снега - позади, впереди - пустота. И ветер
поёт-то - что помнит, но - напоминает ругань.

Звенит колокольчик-бубенчик, друг мой – мы едем,
скользим, словно шея в петле, по иному кругу.