Молитва, почти что исповедь

По утрам у меня кофеин перемолот с ветром,
Что стучится в окно грачом.
А я говорю с добрым Отче, точнее с его портретом
Точнее с его иконой. Мама уже хотела знакомить меня с врачом.

-Господи, зачем он мне нужен? Скажи?
Память делает сердцу больнее и хуже. А вот сегодня...Щемящее ностальжи.
Он приручил меня?
-Да, - отвечает, - словом обезоружил.
Ты помнишь, как с первого взгляда разрядом в тысячи вольт? Как в душу с размаху ударом несметным количеством герцев?
-Боже мой, помню. Я до сих пор чувствую эту боль. Сутками напролет таскаю ее под сердцем.
-Вытерпи, говорит. Не шли ему стопками письма.
А чиркнуть спичкой по позвоночнику - ты, милая, загоришь. Он выйдет в тебе атавизмом.

Можешь забрать хоть душу, только Бога меня не лишишь.

Каждый день вот такая молитва, больше, конечно, исповедь. Но за словами такими, я только у Бога прошу: пусть ему будут подвластны даже горы скалистые, пока я его внутри у себя свинцовым стержнем ношу.