***

Разменяный, как Иудой,
Своей же любовью в ночь.
И оскверненный блудом,
Прости ее, ту-то дочь.

Прости ее, пусть не сбылись
Все ваши мечты и сны:
За ними уже родились
Уродства ее весны.

За ней ведь уже скакали.
Не слышал ли стук копыт?
Столбом они пыль метали:
"Любивший ее убит".

Любивший ее, люби же
Теперь ее грязь и смрад.
Не ты ли, повсюду слышу,
Шептал ей: "с тобой и в ад!"?

В чем подвиг любви безмерной,
Хвалящей постели бель?
Измятую, благоверный,
Попробуй-ка возопей.

Грустил, как мелькал, пестрея,
Далёко ее платок...
Возлил ли хоть грам елея,
Чтоб оборотить злой рок?

Что сделал, любимый, милый,
Когда была пропасть в шаг?
Молчи же теперь! Помилуй!
Оставь меня в мирных снах.

Теперь же, любимый, вот я,
Как ты и хотел: стою,
Повинная. Ждешь ли вопля?
Не будет. Я не молю.

И не вопрошаю: "будь же, о будешь ли мне мечом?".
Ответь мне, доколе будешь во снах моим палачом?