Извилистый путь, меж сомнений и бед,
От рожденья и вдаль, где кончается свет.
Он ведет, не считается с кем-то из
нас,
И не знает совсем о течении
лет.
Он плевал на проблемы, на жалобы, стоны.
Развилкой раскиданных вечных
влюбленных.
На то, что кому-то излишне
прекрасно,
А чьи-то глаза уже съели
вороны.
Он прост и понятен на самом-то
деле.
Но мы себя сами желаньями
съели.
Квартиры, машины, любовь,
побрякушки,
Они нами крутят в извечной
метели.
Достаточно. Хватит. Мне больше
не надо.
Вот так - все прекрасно. И это
награда.
Друзья и семья. И весны чарованье.
Работа. И счастье уже где-то
рядом...
Тропа
© Copyright: Соловьев Станислав 90, 2012
Свидетельство о публикации №112031306504
Свидетельство о публикации №112031306504
Рецензии