На поле Куликовом

Холодно. Морозно.
Глаза полуоткрыты.
Я ничего не помню за собой…
Дождём, росой-ли память смыта…
С татарами был крепкий бой…
В груди печёт… Кромешный холод…
Онемели ноги…
Я вспоминаю - ждали мы подмоги…
Туман. Роса что серебро…
Мысли-стрелы…
Опять морозно…
Гора убитых тел..
Красив но мёртв, хорош собой
Лежит татарин молодой,
Залитый кровью…
Он тоже жить хотел..
Я жизнь лишь только
В этот миг
По-настоящему люблю..!
Когда вот так вот- на краю..
Знаю что конец ..
Молиться..?! Слишком поздно…
Жить боле не судьба..
Холодно. Морозно…
Чем бы укрыться..?!
Отчаянье - стрела..
Воды бы ключевой напиться…
Но тяжелеет голова..
Не пошевелиться.
Теснит дыхание стрела
Засевшая в груди..
Зачем..?!  За что..?!
Хаос глупых мыслей..
Над полем вороньё зависло.
Железа запах..
Стойкий запах крови.
Сознание ещё бродит..
Но уже уходит..
Почти не больно..
Неуютно холодно..
Это - конец..!  Довольно..