Моему прадеду, посвящаю

Постучу,я в дверь на закате,
Попрошу чтоб впустили меня.
В чисто убранной,вымытой хате,
Под окном положи спать меня.
 
Дай подушку,мне с горькой полынью,
Горьким запахом крымских степей.
Я родился не в Украине,
И умру не в советской Керчи.

Ты качаешь рукой колыбельку,
Сквозь неё тихо падает снег.
Кто-то на пол роняет копейку,
И становится радостней,мне.
 
Открывая за далями-дали,
Пьяный поезд уносит меня.
В тёмной ночи,судьбы магистралей,
Ночь,становится больше,чем я.
 
И ранняя,всё туже копейку,
Мне становится,всё веселей,
Словно,прадед впрягает линейку,
С лёгким,крымским хмельком в голове.
 
И везёт его,старая кляча,
По маршруту,что ведан лишь ей,
Потому,что хозяин твой запил,
И во сне вновь штурмует Берлин.
 
Как вернулся из раненной Польши,
В свете фар,он шагнул на порог.
Нет мгновений счастливей,тех больше,
Когда дочку с женой обнять смог.
 
И роняя всё туже копейку,
Мне становится всё веселей.
И увозит солдата линейка,
В снег акаций сиреневых дней.