Ветер, прохлада

Ветер, прохлада, слякоть,
Дождик, и солнца нет.
Станет у двери плакать
Старый, больной сосед.

Мол, одолжи-ка сотку,
Мол, довели страну,
Мол, чёрт бы драл ту водку,
Завтра трезветь начну.

Дам я соседу стольник,
Мол, только отвяжись.
Сяду за старый столик:
Вот оно! Зашибись!

Книжки, тетрадки, ручка;
«Сеть», там весь белый свет.
Жизнь, она как получка,
Только была – и нет.

Буквы стихов и прозы
Вынесут до небес.
Фальши здесь нет и позы,
Личный лишь интерес.

Вот твоё «я» родное,
Вот интернет-толпа.
Тайны вам не открою,
Часто толпа тупа.

Выскочу за соседом:
«Эй, дядя Вень, постой».
И к магазину с дедом,
Взять там набор простой,

Красный портвейн креплёный,
Плавленых два сырка,
И во дворе под клёном,
Душу отмыть слегка.

«Лёх, ты ж не пьёшь, хитрюга!
Ты ж по театрам всё.
Ты же теперь из круга
Байрона и Басё».

Так надо мной смеётся
Старый интеллигент.
Жизнь как водичка льётся,
Мал нам её контент.

Нету давно соседа.
Двор за окном другой.
Смысла полна беседа,
Так и метёт пургой:

Сеть – собеседник-злючка,
В ней не ищи тепла.
Жизнь, она как получка,
Главное – чтоб была.

13/3/12