Хороший

Я вышел на улицу.
Шел мелкий дождь.
Дрожали стекла,
От раннего холода.
Я шел и думал,
Ты меня ждешь?
Или нет?
И сводило от голода,
Мышцу желудка.
И отражение,
В лужах,
Совсем ни как в зеркале.
Искажалось.
Превращалось,
Во что-то жуткое.
Ладно.
Сказал про себя я.
И направился в город.
Где знакомые фонари,
Освещали,
Ещё сонные улицы.
Как в тёмной комнате,
От зари до зари.
Падает снег. Зимой.
Промокли ноги.
Это не страшно.
Неприятно конечно,
Куда деваться.
Проходя мимо,
Водонапорной башни.
Я начал думать, о том,
Что бы остаться.
Вернуться, туда,
Откуда я вышел.
Где ночью,
Чётко.
Как дождь из ведра.
Шуршит листопад,
По крышам.
И с потолка - вода.
Подумав об этом,
Я твердо решил,
Продолжать свой путь.
И когда я достигну конца.
Я там, смогу отдохнуть.
Высушиться.
Побриться.
Отточить свои когти.
Поругаться с тобой,
Помириться.
И помимо мёда,
Сьесть дёгтя.
По большому счету,
Я счастлив,
А по маленькому,
Даже считать не хочется.
Остались две сигареты,
Скоро и они закончатся.
И все.
И остынет сердце.
И люди, захлопают в ладоши.
Нет. Не потому,
Что я не первый.
Просто, потому,
Что я хороший.