О поэтах и любви

Я утону, может быть, в апельсиновых сумерках,
Пленявших порой,  Пастернака. Буду глотать я
рябины красной гроздями горькие ягоды, дыша,
До души глубоко, все Цветаевой. Вдоль пыльной
дороги через поле горчицы замечу зеленый лист
подорожника, вспомню России жену верную,
Стройную станом, горбинкой пленившую, Анну
Ахматову. Услышав медные ноктюрны, табачным
Дымом застилая комнату, всем внутренним правила
Ломать ринусь, равняясь на отца, сына Владимира,
Собственно, Маяковского. Синим глубоким вечером,
В улицу выйдя в черном платье, спрятавшись за
Вуалью, буду искать внешне такую же - незнакомку
Блока. Через Москву пролетая кабацкую, я заверну
В трактир. Там за столом увижу его, за стаканом,
С тетрадью. Светлыми кудрями похожего на мать,
Нежными чувствами прокладывая дорогу творчеству,
Он крепким словом приправит любовь. Портрет на стене
Лишь его - Сергея Есенина. Поэт - это не темп дыхания,
Поэт - это постоянная потребность делить его с миром.