Пятница...

Её называли, а впрочем, какая вам разница.
Ведь всё это в прошлом.
Красивая чёрная женщина - Пятница.
Но имя хорошее.
Мы были одним непонятным мне целым,
а город - прозрачным и сказочным сном.
Но я не владел её бронзовым телом.
Меня... Запивали шампанским вином
и ели с охотой, как сладкую грушу.
А я всё метался без снов на подушке.
И нервы натянуты были, как луки,
но трогали губы мне нежные руки.
А мне б к поцелую тянуться, как к свету,
к губам, где в меду есть горечь фисташек.
   На остров бы вместе к янтарному лету,
где Пятницу я называл бы Наташей.
И за руку в море водил за собою,
связал бы ей платье из кружева пены...
   Она обожала конфеты без сои
в кафе, где плескалась у лестницы Сена.
Смеялись в открытую медные кони.
Мосты повидали душевных крушений.
Я сердце своё ей дарил на ладони.
Но это уже не имело значения.
Зимой даже чувства без солнца ленивые...
   Пытался обнять, но женщина пятилась...
   О ком это я? Глаза, словно, сливы.
Ах, да...Её звали Пятница.

12.03.2012