Письма московскому другу

(по мотивам)

*
Нынче ветрено и дождь косой со снегом.
Всё зима... и до весны ещё далече.
Ожиданье это с марафонским бегом
Можно лишь сравнить. А дождь всё хлещет, хлещет...

За окном безрадостно... Тоска на сердце,
Будто навсегда ушло, пропало солнце.
Но сегодня, словно маленькое скерцо,
Лучик золотой звучал в моём оконце.

*
Посылаю тебе, Стас, привет горячий.
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жёстко?
Что до нас, то холод здесь такой собачий!
Пошутить хотел. Да нет, не буду – плоско.

Я сижу, смотрю на монитор с надеждой:
Жду, когда же вновь подкатит вдохновенье.
Тишина в квартире, у соседей, между...
Лишь компьютера чуть слышное гуденье.

*
Вспомнил брата. Нет, не своего – супруги.
Мы с ним знались до замужества сестрёнки.
Библию любил читать он, слушал фуги.
Нет его уже. Лишь голос есть на плёнке…

А ведь было, Стас, ему совсем немного -
Тридцать восемь. Вроде жизнь открыта настежь.
Но предел положен был ему от Бога,
Вот и умер. И закончились напасти.

*
Знаешь, Стас, пусть все стремятся жить в столице -
Это не по мне, там суетности море.
Если выпало в Империи родиться,
Лучше жить в глухой провинции без горя.

Здесь и шума меньше, здесь и воздух чище.
Жизнь течёт вполне размеренно, без всплесков.
Может, эта жизнь не для тебя, дружище,
Я люблю покой, чтоб без движений резких.

*
Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал один приятель мой, военный:
«Мы, оглядываясь, видим только спины
Уходящих». Взгляд-то правильный, но бренный.

Все мы точно знаем: сколько нить ни вейся,
Каждому отмерена его судьбина.
Ты хоть плач от этого, mon cher, хоть смейся.
Радоваться нужно ЭТОЙ половине!

*
Помнишь, Стасик, то письмо перед отъездом?
Ты ещё поведать вскоре мне грозился
Как там было, как ты съездил, что за место.
Видимо, рассказ об этом не сложился.

Всё же я хотел бы твой рассказ услышать;
Очень интересно: как ты жил вне дома?
Как они живут там? Что едят? Чем дышат?
Много ль там такого, что и нам знакомо?

*
От руин ты к созиданью призываешь.
Что ж, призыв достойный, верный, благодарный!
Я решил откликнуться. Но, Стасик, знаешь,
Думаю, что этот опус мой – бездарный.

Впрочем, даже пусть моё творенье мелко,
Но оно - работы плод, согласен с этим?
Хоть и растекался я по древу белкой,
До тебя дойдёт мой опус через Сети!