Между моей крайней стеной
И стеной неизвестных соседей
Воет ветер. Он скоро мой
Снесет дом и большие двери.
За моим окном ничто не идет,
Ничто не капает и не мурлычет.
И утром, если дворник метет,
Мне его всё равно не услышать.
Подо мной, снизу, чей-то балкон,
Чья-то спальня и чья-то кухня.
И утром если сон совсем ни о чём,
Я слышу, как гремит чья-то посуда.
Весь мой дом как черничный торт,
А точнее пирог, ну, такой - слоённый.
Чьи-то всхлипы и чей-то рот,
Говорящий матом отборным.
Телевизоры сбоку и снизу,
Ну и мой, конечно. Едва
Я себя через них порой слышу,
Отвлекаясь в чужие дома.
Черничный пирог
© Copyright: Лита Детковски, 2012
Свидетельство о публикации №112031209339
Свидетельство о публикации №112031209339
Рецензии
