Поэт вырастает, как гриб,
Обычно глубокой ночью,
И прежде, чем вспыхнет нимб,
Находит родную почву.
Стихи не похожи на лес,
Посеянный ветром и птицей,
Их Бог посылает с небес,
В них дождь успевает влюбиться.
Стихи земляникой лесной
Глядят из травы на поэта,
И в летний июльский зной
Они выплывают из света.
Поэзия всюду живет
И всех нас по имени знает,
В ее бесконечный полет
Душа иногда призывает.
Найдется всегда пилот
В пространстве стиха кружиться.
Поэты не знают нот,
Но музыка часто им снится.
***
© Copyright: Маслов -Беловодский, 2012
Свидетельство о публикации №112031207438
Свидетельство о публикации №112031207438
Рецензии