Есть в вечере один особенный тот час,
когда диск золотой на небе не угас,
но тьма уже близка, и ближе наступает
прохлада, и уже кругом все замирает,
готовое уснуть спокойно до утра.
Как я его люблю! То дивная пора!
Едва ли может так дневная суета
утешить бедный дух. Природа красота.
особенно тогда светла, и в тишине,
как будто благодать она дарует мне.
И музыка звучит, несясь издалека,
то бедный музыкант, чье имя свысока,
привыкли называть прохожие- старик,
что высох и ослаб, но чей все светел лик,
приходит каждый день на площадь в этот час,
что б сумерках играть один и тот же вальс,
Но что за чудный вальс- и кажется не он,
смычком из струн тугих рождает скорбный стон,
а музыка, струясь безудержным волной,
рождается сама, меж небом и землей.
Сумерки
© Copyright: Александр Сорокин 6, 2012
Свидетельство о публикации №112031206861
Свидетельство о публикации №112031206861
Рецензии