Февраль, как пастель, но мужского рода,
Я держу в руках ипостась свободы.
Я зову тебя.Ты не слышишь.
Дышишь.
И под крышей скребутся не мысли.
Мыши.
Какой февраль? Да зима какая?
Кобели да суки, но не слышно
Лая.
Зимой они по подъездам, будкам.
Сейчас весна? Ты не шутишь?
Шутка.
Твой юмор черный, как снег у трассы.
Таких, как ты, не отнять от массы
Других людей. Незаметных, тёмных,
Их вздохов тихих, усталых, томных.
Я звал, зову, но я звать не буду.
Бери совок и - на мыслей груду!
Греби, ныряй, разгребай,
Не бойся.
Я всё стерплю.
Не стесняйся.
Ройся.
Архивы, папки, коробки, полки,
И стоги сена, а в них иголки.
Греби, ныряй, ничего не скрою
Под своих русых волос копною.
Февраль, как пастель, но мужского рода...
© Copyright: Тимофей Лапшин, 2012
Свидетельство о публикации №112031202260
Свидетельство о публикации №112031202260
Рецензии